Antero de Quental

Ideal

Aquela, que eu adoro, não é feita

De lírios nem de rosas purpurinas

Não tem as formas lânguidas, divinas

Da antiga Vénus de cintura estreita...

*
Não é a Circe, cuja mão suspeita

Compõe filtros mortais entre ruínas,

Nem a Amazona, que se agarra às crinas

Dum corcel e combate satisfeita...

*
A mim mesmo pergunto, e não atino

Com o nome que dê a essa visão,

Que ora amostra ora esconde o meu destino...

*

É como uma miragem que entrevejo,

Ideal, que nasceu na solidão,

Nuvem, sonho impalpável do Desejo

*

Antero de Quental